Смотрю на разноцветные таблетки перед собой. Врачи говорят, что еще чуть-чуть и буду здоров. Еще чуть-чуть времени. Еще чуть-чуть лекарств. Всего чуть-чуть. Такое чувство, что для счастья мне не хватает этого пресловутого "чуть-чуть". Вздох.
Принимать таблетки ночью, чтобы не видел любимый человек? Что за прятки? А мне страшно. Я боюсь еще больше, когда вижу его обеспокоенные глаза. Он видит, как я мучаюсь от головной боли, и больно ему. А мне - еще больнее становиться. Не плакать. Не плакать.
Смахиваю пальцами слезы с ресниц, сгребаю с синтезатора таблетки и иду за водой. Лучше мне не становится. Я жалок.
Но стоит мне повернуться...и увидеть как ты спишь...Ты сжал еще теплую простыню в том месте, где я лежал. Ты обнимал пустоту. Я стыдливо прикрыл рукой глаза.
И как такой, как ты, мог достаться такому бездарному пианисту, как я?
- Пошло оно все, - тихо ругнулся я и выпустил разноцветный ворох таблеток в ту урну, куда за сегодня выбросил 5 набросков песен. Выбросил. То, что по идее должно меня спасти.
Снова повернулся. Сопишь. Такой милый, когда спишь. Заползаю под твою руку и одеяло и все-таки нечаянно тебя разбудил. Черт.
Ты сонно приподнял голову.
- Тебе приснился кошмар? Голова заболела? - реакции твоей позавидовали бы многие - мимолетом сгреб меня в охапку. Знал.
- Нет, все хорошо... Правда, - мой голос показался мне шелестом листьев - сухой и безжизненный. Но мое "чуть-чуть" нашлось.